Офелия

Интересно, а это уже цикл или еще нет?

Название: Офелия (третий эпизод)
автор: Альжбета Фэйт
пейринг: Валентин/Джастин (не видно, не приглядывайтесь) Валентин/Арно
рейтинг - какой рейтинг? Ну может какой-нибудь и есть.
дисклеймер - отказываюсь от всего. У нас даже в конституции статья есть, разрешается против себя не свидетельствовать
Варнинг - пов Придда. И жуткий бред, впрочем, в рамках цикла

Офелия.

Третье правило психотерапии гласит: никогда не доверяй словам пациента.
© Тони Дэвидсон

Не верьте мне, когда я скажу: «Мне все равно…»
Не верьте моим словам: «Это пустое. Оно прошло и давно забыто.»
И тем более не верьте моему молчанию.
Ничто не прошло. И никогда не пройдет.
Я не чувствую себя в праве рассказывать чужую жизнь.
А свою я рассказать не в силах.
Кто я есть?
Никто.
Сейчас – уж точно. Сгусток болезненных, ноющих воспоминаний.

Все напополам.
« - Море – это прекрасно… Чайки, песок, вода.
- Здесь тоже вода.
- Нет, реки - это не то. Реки – это жалкое подобие моря. Ты обязательно должен его увидеть. Оно… оно прекрасно.
- Не думаю.
- Не думай. Иди ко мне.»

Мне сложно судить свое существование и свою суть. Отец не просто научил, выдрессировал быть мороженой селедкой с человечески лицом.
Я не жалуюсь.
Хотя, ой, да кого я обманываю?
Не так-то просто делать вид, будто бы ты сорокалетний удачливый полководец с гигантским багажом опыта и стальными нервами, когда ты мальчишка, а твое солнце потушили. Хуже того – опорочили.
Не имею представления, является ли причина убийства моего брата правдой, меня это не заботило раньше, теперь уж точно не стоит начинать…

Человеку нужен человек.
У каждого он где-то есть.
У меня он был. Или есть. Я так и не понял, как отношусь к самому факту смерти Джастина.
Наверное, никак. Это неправильное, неполное положение, но за эти годы я так и не пришел к какому-то другому выводу.

« - Хотел бы я пройтись по волнам.
- Невозможно.
- Создатель, с чего ты такой зануда?!
- Не люблю, когда ты разговариваешь.
- Ну надо же… Но они прекрасны. Волны.»

Что было?
Что-то точно было. Но что и когда именно – не знаю.
С момента его смерти существует как бы два меня. И какой из них настоящий вычислить я не в силах.
Он многому меня научил. Точнее – всему. Даже притворяться в итоге научил меня именно он. Вставать и уходить с ничего не выражающим лицом. Ничего не было. Никогда.
Меня всегда подкупала эта его способность делать все, что нужно, но оставаться легким и искрящимся. Подкупала и раздражала.
Должно быть, я просто завидую.

Иногда я и вовсе не существую. Даже для себя. Я зависаю где-то между двумя мирами. Миром Джастина и миром без него. И тогда я исчезаю.
Он сказал, что когда-нибудь я увижу в этот момент себя. Себя самого.
Страх, как предчувствие счастья.
Но пока что я все еще на вчерашнем дне. На дне, где все было без меня, но ничего не будет. Здесь штабелями укладываются мертвые рыбы. Я – один из них. Но меня не существует. Вот такой удивительный парадокс.

Единственное, что я действительно не люблю – толпу. В ней меня преследует ощущение, что я не тот, кем себе кажусь, более того, в ней я - часть большого, сильного и живого разума. Но… ведь я не существую.

В этому бреду я прожил несколько лет. До встречи с Арно.
После этого сомнений не осталось. Я либо умираю, либо сошел с ума. Более вероятно: и то и другое.
Я болен. Болен жизнью, лихорадкой, бессонницей, жаждой, Арно.
И Джастином.
Все смешалось. Люди, как сухие листья, наложились друг на друга. И теперь невозможно понять, где настоящие воспоминания.

Я ранен, безусловно – умираю.
С каждым днем все больше. А рядом светловолосое божество, вытягивающее мой рассудок по капле.
Иногда мне кажется, что ничего не стоит застрелиться. Не в смысле закончить все, а просто пустить в себя пулю. Убедиться, что ничего не будет.
И чем дольше я существую в таком состоянии, тем навязчивее преследует меня эта мысль.
В конечном итоге грань дозволенного мной давно и безвозвратно утеряна. Я развалившаяся на куски марионетка. И ниточки спутаны, потеряны, разорваны, разбросаны по морю. Я не на поверхности и не тону. В море без дна кажется, что летишь.

Как хорошо быть раненым,
Я обожаю боль…

@темы: ОЭ

---

<A HREF= nataly-lenskaya.livejournal

---

- Вы гей?
- Нет. Но я рад, что этот вопрос был хотя бы не первым

@темы: Дайте этой женщине парабеллум, Товарищ Хунта, я влюблён!

---

Джером К. Джером "Ангел, автор и другие"

Понравилось. Мило, весело, навевает мысли об Англии и дает веру в прогресс. Я Джерома просто люблю. Ласково, по жизни.

@темы: Книжное.

---

Вот так вот быстрым клацаньем одна странная вещь превращается в две.
Название: Офелия
Автор: Альжбета Фэйт
Пов Алвы (это так называется?)
Рейтинг G
Место действия: Дыра, в которую прыгнул герцог
Важно: Вы можете искать связь с первой частью, если найдете, сообщите, пожалуйста.






Офелия.

Второе правило психотерапии гласит: в здоровом теле далеко не всегда обитает здоровый дух.
© Тони Дэвидсон.

Я не люблю зеркал и всего блестящего. Я знаю, что в них увижу.
И меня это вовсе не радует.
Я существую, не живу... лишь потому, что прародители наградили меня стальными нервами. Во всяком случае, мне так хочется думать.
Можете считать это моей прихотью… Как и все остальное…

О, да! Я знаю как думают люди, знаю, что они видят, глядя на меня. И я заранее знаю конец вечной игры в расшаркивания.
Во мне видят идеал: силен, богат, красив, играет на гитаре.
Создатель, какой кошмар!

Даже роль святой невинности, агнца на закланье, мне соответствует больше, чем этот ореол героя.
И я давно вскрыл бы карты, закончил все, поставил стул и намылил веревку, да вот в чем дело, я трус. Вам кажется это невероятным, верно? Вам кажется, что будь я трусом, неспособным самостоятельно закончить дело, то воспользовался бы так любезно предоставленным мне шансом?
Я и воспользовался. Только не тем.
У меня за годы жизни скопилось достаточно самолюбия, чтобы я не позволял разного рода нищим подсыпать яд мне в еду.

И все-таки на пару секунд я дал слабину. Как заманчиво казалось закончить все вот так, без крови.
И я выпил это проклятое вино, чем окончательно добил мальчишку. Знаю, у меня отлично получается вершить чужие судьбы.

Мне жаль.

Это не поможет. Не может помочь, но мне жаль.

Жаль чужую юность, чужие надежды, чужую жизнь.
Но это – ничто, по сравнение с жалостью к себе.
Мне жаль свою юность, окрашенную кровью, замутненную пьяной дымкой.
Мне жаль свои надежды. Надежды на свет и чистоту. «Зачем мне ноги, если есть крылья?» Я давно уже не веду дневник, но помню ту запись.
Наконец, мне жаль свою жизнь. Жизнь, в которой правды не наберется и горсть. Жизнь, каждый день которой охвачен пожаром сжигающего меня безумия. Жизнь, которую я прожил вопреки собственной воле, не видя в пустых страданиях собственного разума хоть крупицы смысла.

Да, я не вижу смысла в мире вообще и в себе самом.
Догадываюсь, как подобное звучит из моих уст. Отгулявший свое мужчина решил вызвать приступ жалости и сострадания у благородной публики. Воззвать, так сказать, к вечным идеалам милосердия.
Гадко.

Но я верю, что все еще способен обрести покой. Я верю, что когда-нибудь, когда я достигну самого дна этой злосчастной дыры, я обменяю ноги на крылья, а жалость на свет и чистоту, и они унесут меня, чтобы никогда не вернуть, чтобы растворить в синих глубинах Космоса.

@темы: ОЭ

---

Офелия.

Авторский угар

999 слов. Выложено в 00:00 - да это что такое? Что за цифровые совпадения?
Название: Офелия
Автор: Альжбета Фэйт
Дисклеймер: отказываюсь от всего, хотя, было бы от чего отказываться
Пейринг: Алвадик
Рейтинг: такое обычно записывают в R?
Саммари: Все сошли с ума.
Размер: 999 слов - Йу-ху-ху!

Офелия

Первое правило психотерапии гласит: пациент уже знает, что с ним не так.
(с) Тони Дэвидсон

Прокрадываться в собственный дом – одновременно пошлость и приключение, чем-то напоминающее детство. Окделл не спит. Сидит в кресле, уставившись в камин. Досадно.
- Вы пришли. – звучит надломлено. Я морщусь от неясных, мутных ассоциаций.
- Вы ждали?
- Да.

Я не могу его видеть, но отражение лица Алвы чудится мне в танце каминного огня. Огонь – прекрасное сравнение. Не до конца невольник, не до конца господин. Я кутаюсь в плед. В последние месяцы это стало привычкой, как и постоянные наваждения. Вот почему я не пытаюсь сдерживаться, говорю, что ждал.
- И зачем же вы меня ждали, позвольте полюбопытствовать?

- Убейте меня.
Он поворачивается, и я вижу ясный и чистый взгляд. Год назад я, возможно, возликовал бы, увидев вместо поволоки задумчивости похожую ясность в глазах Окделла, но сейчас мне жаль. Время упущено.
- А если нет? – спрашиваю просто так. Я не люблю бросать разговор на полуслове.
- Тогда я все равно буду мертв, так или иначе. Это решенный вопрос.
- Вы упускаете роль фатума, юноша.
- Напротив, монсеньор, я исхожу из его воли.

Он постарел, или мне только кажется? Этим вечером я вижу его так, как никогда не видел раньше. Полностью. Насквозь. Это бы пугало, но и себя я вижу также. Может, это всего лишь пьяный бред.
- С чего вы взяли, что не перепутали меня с кем-либо?
- Это все равно.

Я хочу понять. Я слежу за расширенными зрачками, за бледным, осунувшимся лицом, за безвольно повисшими руками. Сегодня я врач. Врач, видящий сотню симптомов, но не имеющий возможности поставить диагноз. Я слишком болен или болен недостаточно. Мне нужно отдать этому юнцу меч, меня, кажется, ждут, но здесь слишком интересная загадка, обойти которую у меня не хватит сил.
Железяку, по ошибке называемую реликвией Раканов, я заблаговременно припрятал. Леворукий дернул меня разыграть эту комедию.
А юноша смотрит. И мне совсем не нравится этот взгляд, он подозрительно чист. И в нем слишком ясно читается: «Я вижу тебя насквозь…» или я просто параноик.

Надо что-то спросить, меня начинает пугать это ощущение нереальности происходящего, но внезапно я понимаю, как сильно скучал по тишине.
И вот я уже готов убивать, только бы остаться в благословенном беззвучии.
Я схожу с ума. А может – уже сошел. Мне это все равно. Я для себя сейчас центр Вселенной со всеми причитающимися. Я мать, что на вопрос: «Красив ли твой ребенок?» лживо отвечает: «Мне это все равно.» Я ребенок, что обманут сказкой о Создателе, сотворившем Кэртиану, вместо того, чтобы услышать таки мало-мальски правдоподобную теорию. Я любовник, что играя голосом шепчет: «Я люблю…» в то время, как никаких чувств в действительности не испытывает. Наконец – я старик, что ждет своей смерти, ведь жизнь уже прошла. Он ждет, но не решается приблизить конец. Я жду смерти как ждут чего-то запланированного. Так молодая жена ждет своего мужа ночью. Вся разница в том, что самоудовлетворение может подкинуть мне совершенно нежелательный результат. И я продолжаю ждать, повинуясь неясному, древнему инстинкту растения.

Мне не нравится этот взгляд. Главным образом тем, что я не понимаю его. Я вижу юношу, чей гонор проверял мою выдержку на прочность. Но я знаю, чувствую, это не он. Передо мной кто-то, кто сумел разыграть все шахматные партии и теперь, когда я пытаюсь метнуть ферзя, исполняя гамбит, он только посмеивается, словно знал, что именно так я и поступлю.
Все меняет цвет и место.
Я чувствую это.

- Четырнадцать слезинок на твоей щеке.
- Признайтесь, юноша, вы пьяны.
- Почему бы и нет? Монсеньор, вам не кажется, что вы стали неправдоподобно не собой?
- Обстоятельства, юноша. Обстоятельства.
Мне смешно. Сейчас все, что я сделал раньше, все, что сказал, кажется мне таким забавным. Я встаю, мне хочется танцевать, но приходится сдерживаться. И я подхожу к Алве так близко, как никогда ранее.
- Захочу себя помянуть –
Срежу отростки
И не оставлю памяти.
С протянутой рукой
Стану у паперти
Упрекать кого-то
В судьбе,
Содеянной мной.
- Подались в поэзию, юноша?
- А вам не все равно?

Меня не покидает ощущение какой-то игры. И кто с кем играет, понять неожиданно трудно. Привыкшее замечать мелочи сознание говорит – юноша не пьян. Но дальше - только сухая прохлада чужих губ. Надо бы разобраться, что за ызарг вселился в мальчишку, но я малодушно списываю все на собственную болезнь. Руки, оказавшиеся неожиданно горячими, уже скользят где-то под рубашкой, а я не хочу что-либо менять. Да и поздно уже.

Я ловлю себя на мысли, что все это похоже на ночные фантазии девственницы. И от этого становится еже интереснее. Весь холод ночного города и собственной значимости, как выяснилось теперь – фальшивой прорывается из меня через кожу, через скользящие по чужой коже пальцы, через поцелуи-укусы. Я не обманываю себе. Это не марево. Это не страсть. Это просто игра. Партия в шахматы, которую я исполняю с кристально ясным умом. Где-то читал, что сумасшедшие, предчувствуя свою гибель, обретают наконец ясный разум. И мое нынешнее состояние как нельзя лучше иллюстрирует эту позицию.
Отсутствие ощутимого движения мысли, как усилия, но я вижу результат. Он пугает и одновременно подбадривает.
Я смеясь утягиваю бывшего эра вниз, на ковер.
Странное ощущение, от каждого прикосновения воздух издает свой, особый, неповторимой музыкальности звук. И ожидаемая боль запомнилась не физически, как должно было бы, но высокой нотой. Кажется, это гамма. Кажется – ля-бемоль минор. А может – мне опять только кажется.

Ужас происходящего пониманием приходит ко мне слишком поздно. Но ведь я ожидал этого, разве нет? И я с отстраненным равнодушием чувствую сожаление, что никогда более подобное не повторится. Никогда больше не будет жечь мне вены концентрированное до предела, до насыщенного раствора, удовлетворение, в то время, как в голове будет холодом отрезвление разливаться ужас. И все же я вжимаюсь в юное тело, с каменеющими от нервного возбуждения мышцами. Я догадываюсь, что завтра в тех мечтах, где сейчас судорожно сжимаются мои руки, памятью останутся синяки.
Когда успокаивается скачка сердца, когда в голове вновь воцаряется звенящий покой, тогда я наконец слышу:
- Не останутся!
И я не знаю, что больше тревожит меня: странные, двусмысленные слова, или дерганные, срывающийся смех, перерастающий в истерику.
Я провожу пальцами по отросшим, русым прядям.
- Вы больны, юноша.
Спокойно и холодно:
- Я знаю, монсеньор.

@темы: ОЭ

---

Вопрос к залу

Люди, кто читал, а перескажите мне вкратце содержание последнего тома, а?

@темы: ОЭ

---

Убейте меня.

Запрос:
ги де мопассан пампушка

@темы: Дайте этой женщине парабеллум

---

Режим, бля.

Пошла спать в половину седьмого вечера.
Приснился такой сон:
Еду значит я по трассе. Вижу - авария, выскакиваю, какая-та красная бугатти в жопу от слова совсем. Все кверху дном, и вот лежит мужик. Мужик в общем-то норм, но с глазом какая-то херня. Полагаю, - глаза нет.
Спрашиваю его:
- Мужик, ты живой
- Я... да.. только тут болит - и тычет себе в глаз, - А если не трогать, то и не болит.
- Мужик, ты скорую вызывал?
- Да... Воспоминания. Меня накрывают воспоминания.
- Лови их!
Мужик выбирается на свет божий, говорю ему:
- Пожрать надо.
Идем до заправки. На заправке внезапно Макдак. А я в руках к тому же несу портфель.
Тут сон разветвляется:
Я сижу дома и слушая передачу про людей, ворующих почту из почтового ящика, а затем возвращающих ее за вознаграждение, или что-то типа того. Думаю "Да это мысль!" иду и граблю ведущую передачи. Прихожу домой, а потом сажусь и думаю "Ну и нах мне московская почта???"
И с этими вот бумажками я еду по трассе, где встречаю ловящего воспоминания мужика.
Мужик, надо сказать, оклемался, сидим, едим.
Тут подходит какой-то легавый:
- Я вызвал полицию.
- Нах?
- Вы похитители.
- Что? WTF?
Говорю мужику:
- Ну все, валим. Дунуть бы.
- Да.. А еще лучше пыль.
- Иди к черту. Сейчас понаедут, мой салат сметут, пожрать нормально не получится. Слушай, мужик, да у меня даже оружия нет.
Мужик жрет, тут меня посещает прекрасная идея:
- А давай я к тебе пластиковую вилку подставлю и если что - зарежу?
- Да... Ганджа бы.
- Лови.
Тут понаехали люди с мигалками, я забираюсь на стол и ору "Не подходите, упыри! У меня есть салат! Я Все тут разхерачу!" И потом мужику:
- Мужик, полезай сюда, мы дожрем и делаем ноги.
Не помню чем все это закончилось, кажется нас все-таки повязали
Отличный сон

@темы: Тыквенное, Какого, спрашивается?!, Товарищ Хунта, я влюблён!

---

Тонко!

03.01.2013 в 14:08

Пишет  Маркиз:

Красивое

02.01.2013 в 09:10

Пишет  Shining-Wings:

Куклы Александры Кукиновой - www.liveinternet.ru/users/3251944/post254773653...


Тина


Амайя (Ночной Дождь)


Бабочка


Дениз


Вера Холодная


Эля


Марта


Шарлотта


Изабелла Португальская


Матиас и Агнесса

@темы: Товарищ Хунта, я влюблён!

---

Януш Корчак "Как любить ребенка"

Это прекрасно, когда твои собственные идеи ты находишь в чьем-то труде углубленными, расширенными, дополненными.
Я, обладая фобией перед бытностью родителем, прочитав Корчака окончательно поняла, что мне будет легче воспитать усыновленного ребенка счастливым, чем подарить счастье своему родному.
И дело главным образов в родительском эгоизме. С одной стороны он - неотъемлемая часть каждого человека, с другой - это травма детства. Травма искалеченной личности. "Детство - это не рай, это драма"
Я никогда не задумывалась, почему дети играют, но теперь, прочтя об этом, я понимаю, что не могу, не имею права сознательно, руководствуясь лишь прихотью, обрекать личность на подобные страдания.
Нет Корчак не призывает отказаться от рождения детей, однако он настаивает (и кто с ним не согласится?), что деторождение должно быть продуманным. Вместе с ребенком должны появляться школы, где он будет учиться, больницы, где будет лечиться, сады и парки, где будет играть. Родитель не должен бездумно отсылать своего ребенка, навязывать ему свою волю. Родитель не должен врать не только ребенку, но и просто при нем. Нельзя отговариваться на серьезные вопросы шуткой или, что еще хуже "Повзрослеешь - поймешь"
Ребенок имеет право:
- быть тем, кто он есть
- на настоящее.
- на смерть
И, как мне кажется, на это же самое имеют право все без исключения люди.
И если у ребенка не достает опыта находиться в нашем обществе, то и у нас недостает опыта быть с ребенком в своей позиции взрослого.

@темы: Книжное., Еженедельник, Тыквенное, Товарищ Хунта, я влюблён!, Ножом по человеческой коре

---

"Полетели вить гнёзда" (с)

АПД Закрываю год. Что можно сказать. 52 произведения - мало. Надо лучше, но!
Какие 52 произведения!!!
Начать с того, что роман Хаксли меня постоянно выручает на всевозможных эссе - это полезно.
Бодлер - гений, это недостижимое мастерство.
Дрюона никак не дочитаю. Осталось-то одна книга, но пока что-то никак. Но серия хорошая. Продуманная, проработанная зачем я это говорю? Прописная истина же)
Потом Булгаков "Белая гвардия" - сначала никаких осмысленных эмоций не вызвала, но сейчас - это прекрасно. Как это прекрасно! Побегу перечитывать!
"Повесть о рыжей девочке" - сильно и ярко.
Островский "Как закалялась сталь" - для меня стала синонимом "Не сдавайся!" Не могу понять, что всем в ней сейчас так не нравится, но это действительно сильное произведение. Живое.
Брэдбери и Хемингуэй - два открытия. Два прекрасных открытия.
Саган - хороший пример вкусного и страстного текста
Тони Дэвидсон - это тоже удача, по моему мнению.


Пора начинать новый список

P.s. Забыла! "Дом, в котором" - ааааа! Это шедевр!!!!


Все полетели и Тыква побежала. Мне интересно, сколько книг я прочту по истечению 2012 года, и сколько из них будет достойых.

Волшебный список.
1) Олдос Хаксли "О дивный новый мир"
2) Шарль Бодлер "Цветы зла"
3) А.С. Пушкин "Евгений Онегин"
4) А.С. Пушкин "Моцарт и Сальери"
5) А.С. Пушкин "Капитанская дочка"
6) Д.Г. Байрон "Паломничество Чайльд-Гарольда"
7) М. Ю. Лермонтов "Герой нашего времени"
8) Морис Дрюон "Проклятые короли" книга 1.
9) Морис Дрюон "Проклятые короли" книга 2.
10) Морис Дрюон "Проклятые короли" книга 3.
11) И. Ильф и Е. Петров "Двенадцать стульев"
12) Н.В. Гоголь "Ревизор"
13) Л. А. Будогоская "Повесть о рыжей девочке"
14) М.А. Булгаков "Белая гвардия"
15) Н.В. Гоголь "Шинель"
16) М.Ю. Лермонтов "Мцыри"
17) Ги де Мопассан "Пышка"
18) Н.М. Карамзин "Бедная Лиза"
19) Н.А. Островский "Как закалялась сталь"
20) В.В. Камша "Сердце зверя. Шар судеб"
21) Барбара Пахль-Эберхарт "Четыре минус три"
22) Морис Дрюон "Проклятые короли" книга 4.
23) Рей Бредбери "451 градус по Фаренгейту"
24) А.Р. Беляев "Человек-амфибия"
25) А.Р. Беляев "голова профессора Доуэля"
26) А. и Б. Стругацкие "Понедельник начинается в субботу"
27) Морис Дрюон "Проклятые короли" книга 5
28) М. Горький "Челкаш"
29) Т. Пратчетт "Цвет волшебства"
30) Эрнест Хемингуэй "По ком звонит колокол"
31) Эрнест Хемингуэй "Прощай, оружие!"
32) Пол Баррел "Королевский долг"
33) Мария Парр "Вафельное сердце"
34) Леонид Андреев "Иуда Искариот"
35) Франсуаза Саган "Отрава"
36) А. Линдгрен "Малыш и Карлсон, который живет на крыше"
37) Морис Дрюон "Проклятые короли" книга 6
38) Франсуаза Саган "Смятая постель"
39) Кристофер Паолини "Эрагон. Наследие"
40) А.Н. Островский "Гроза"
41) В.В. Маяковский "Война и мир"
42) Мариам Петросян "Дом, в котором..." Это шедевр! Это шедевр и больше нет ни одной связной мысли!"
43) Н.В. Гоголь "Старосветские помещики"
44) Даниэль Пеннак "Собака Пёс"
45) Курт Воннегут. Бойня номер пять, или крестовый поход детей
46) Н.В. Гоголь "Тарас Бульба"
47) Н.В. Гоголь "Вий"
48) Арчибальд Джозеф Кронин "Звезды смотрят вниз"
49) Рей Брэдбери "Человек в картинках"
50) Терри Пратчетт "Кот без прикрас"
51) Тони Дэвидсон "Культура шрамов"
52) Трилогия "50 оттенков" Э. Л. Джеймс

запись создана: 29.12.2011 в 10:31

@темы: Книжное.

---

Трилогия "50 оттенков" Э. Л. Джеймс

Люди, убейте меня - 1
Нет, я не читала все книги - 2.
Я считаю, что если такое становится бестселлером - общество деградирует. Нет, серьезно. Дело не в сюжете, не в наполняемости (с этим проблем нет, книга вышла из фанфика) дело в исполнении. И это жесть.
Я уже неделю собираюсь как-то прокомментировать это... произведение, собралась только сейчас.
Честно, я прочитала одну. Одну книгу. И... Не, ну а че?
Почему это бред сумасшедшего:
- Над книгой надо работать. Думать, хотя бы иногда. В тексте этого не чувствуется. Да, автора перло. Да, у автора была забористая трава. Но этого мало, черт побери!
- Над книгой надо работать. За год вышло 3. ТРИ книги. Там что, штат людей сидит?
- Это гадко выводить произведение, оригинальное произведения из фанфика. Нет, если вас так прет - ради бога, но это не литература, с точки зрения "литература - это искусство"
- Читали мы и более качественную порнуху.
- А кто-нибудь проверял автора, у нее все нормально с головой?

Честно, меня пугает тот факт, что 30 миллионов человек с радостью покупают эту книгу, а продажи по скорости обгоняют Поттера и Сумерки.
Вообще, раньше я считала, что Сумерки - это предел. Ладно-складно, но никакой ценности. Теперь вижу свою ошибку.

@темы: Книжное.

---

---

---

Не последний в этом году пост:

Все решили подвести итоги, а я в шоке и боюсь это сделать
Не, ну а че?
Так вот, дорогие мои люди, прошлый год был просто пиздец, если честно, но это не мешает мне любить маму, папу, Санту и Родину вас
Видя, что каждая пятница следующего года - это пятница 13-ого, подозреваю, что дальше нас ждут одни мудаки исключительно прекрасные явления!
Итак, братья и сестры! Давайте жить дружно по заветам абвениев, т.е.: как всегда - сыто-пьяно, чтоб ничего не помнить!
С Новым годом!

А теперь нормальный текст

Дорогие однофэндомцы, старые знакомы, новые знакомы и те особенные люди, которые уже не вписывают в какие-то рамки, являя собой целую веху моей жизни, - Спасибо Вам!
Спасибо вам за то, что никуда не делись, когда были мне нужны.
Спасибо за то, что всегда невзначай подкидывали мне новые цели и ориентиры. Это было очень важно весь этот год.
Спасибо за то, что вы есть. Совершенно не важно, где именно. На Северном Полюсе или в соседнем дворе, я знаю вас - это главное.
 DarkLordEsti, я тебя в чем-то понимаю, держись, друг, прорвемся!
 AVoice, спасибо, что ты есть! Это так невыразимо прекрасно, у меня нет слов! Спасибо!
 Vassa07 вот откуда ветер дует))) Твой Алва прекрасен во всех отношениях. на твоих рисунках он всегда так НЕВОЗМУТИМО всех ебёт(с) Sonnnegirl
 Arlin EstEl Derden, Ваше творчество... нет слов.
 Rosen Kreuz, я знаю Вас уже второй год, и это поистине замечательно, надеюсь, что в 2013 Вы добьетесь исполнения Ваших желаний!
 Аста Хель, друг, мы увидимся в реале)
 [Эфа], у меня почти никогда не получается связно оформить мысль, а то, что как-то оформляется Вы знаете и без меня, но какая же Вы талантливая! Удивительный стиль: нешаблонные ритм, емкий и четкий слог! Надеюсь, когда-нибудь увидеть Ваш сборник на полках магазинов!
 Kai_just_Kai и  Ellifein, надеюсь, увидимся))
 Флигель-адъютант, Приддоньяки совершенны! Ваше творчество сделало далеко не один мой вечер в уходящем году!

Спасибо вам за вас! И за то, что вы есть в моей жизни! С Новым годом!!!

@темы: Еженедельник, Тыквенное, Товарищ Хунта, я влюблён!

---

....

В общем, не знаю, что на меня нашло. Но второй день хочется удавится.



На погосте толпятся люди. Зияют черными, резными дырами на укутанной в снег земле. Слишком много… Кто бы мог подумать, что их будет столько?

Они стоят в два ряда полукругом у холмика мерзлой земли. Все стараются быть поближе. Все аккуратны. В черном. С подчеркнуто скорбными лицами. Из приглашенных никто не плачет. На волевом лице матери только отупение. За седой бородой отца не разглядеть глубоких складок. Все молчат и тяжело дышат.

Особняком. Оставленная. Ненужная. Стоит виновница. Ей так и сказали: «Убийца!»
Она не плачет. Не скорбит.
Голова не покрыта, рыжие волосы прядями падают на лицо, лезут в глаза.
Она здесь лишняя. Но покойник, пожалуй, хотел бы ее видеть.

На ветках деревьев, пиках оград и надгробных плитах немыми зрителями уселись птицы. Никаких воронов. Снегири и синицы. Пара голубей.
Кошки сторожа залегли в засаду. Выжидают. Готовятся к убийству.

Копатели протянули лебедки под ящиком.

- Откройте!
Люди-дыры зароптали: «Нельзя... Ну что ты? Да как же так?! Да где такое видано? А может...? Да что вы? Она же мать!»
И как круги по воде пошли рябью ряды черных шляп.

Женщина вцепилась в крышку гроба и, причитая, заголосила: «Откройте! Я не верю! НЕ ВЕРЮ!»
Муж сдался.

И вот собравшимся предстал умерший. В костюме, со сложенными на груди руками. Глаза закрыты.

Мать смотрит неверящим взглядом, кажется, еще чуть-чуть и она схватит покойника за грудки, пытаясь его оживить.

Никто не заметил, как она подошла.
Никто не повернулся, не кивнул сочувственно.
Все сошлись во мнении: «Ее здесь нет. А в его жизни – не было никогда!»

Но она здесь. Смотрит светлым, лучистым взглядом в такое знакомое лицо. Лицо, которое, как ей известно, необычайно красил румянец, подчеркивая красивые скулы. И сейчас, застывшее в бледной и строгой маске, -- это уже не то лицо, что умело лукаво улыбаться, а закрытые чужой рукой глаза – совсем не те, что искрились при радости или, полуприкрытые веками, со страстью морфиниста и таким же острым наслаждением следили за сильными, умелыми руками, выжимавшими из клавиш превосходный звук.
В такие моменты нельзя просто сидеть и слушать. Что-то впиваясь в руки, цепляя ребра тянет спуститься на пол, сесть у ног и раствориться. Ветер во мне и я в ветре – кажется, как-то так.
Человек рядом – существо без пола и возраста. Одуряюще прекрасен и пугающе хрупок. И боишься себя. Своего желания, своей страсти, своего Я.
Страх гонит вперед, заставляя отдать все. Нет, больше, чем все. А в замен – запрокинутая голова и стоны, от которых перехватывает дыхание и сжимает горло.
И позже: в неровном, тяжелом дыхании, во взгляде с поволокой, в розовых цветах румянца, в блуждающих по телу руках – везде, всюду находишь успокоение. Все верно. Все правильно.

Контраст между живым и мертвым так заметен и до смешного неправилен, словно не человек, а жалкая бледная копия лежит сейчас в деревянном ящике.
Смех поднимается изнутри и унять его нет никакой возможности.
Она смотрит в знакомые, застывшие черты и смеется.

Осознание не приходит и не придет еще очень долго.
Люди, что сами похожи на могильные плиты в своей скорби, уйдут. Мерзлая земля займет свое место в свежей могиле. Кошки поймают себе обед, пройдет зима, процветет весна, лето, осень, но только будущей зимой осознание наконец догонит. И на этот раз бессмысленность происходящего выжжет яростью последний год. Все побледнеет в памяти, растворится, все само собой переоценится. И ничего не останется.
Снег укутал землю.

@темы: Еженедельник, Неожиданное творчество, Ножом по человеческой коре

---

Вольная птица...

Вольная птица, гнездо потеряв, - весь мир обретет.
По-любому, про меня. Честно, жить с матерью становится невыносимо. А ее угрозы рода "Не пущу тебя никуда" вызывают желание рассмеяться. Женщина, да у меня УЖЕ есть деньги на билет. Не пустишь, да ради бога, Индия, волонтерство, вольные хлеба - вопрос, как мне кажется, решен. Нет, никто не говорил, что будет легко. Зато как свободно!
Вообще на фоне этой блокады по всем фронтам я понимаю, что вопрос камин аута - это явно не та тема, которую вообще можно обсудить с семьей. Нет, я понимаю, это меня не тянет, не жжет и не горит, но... черт, да, мне важно понимание.
Но это - не та тема.

А вообще, я расстраиваюсь, что она портит мне Новый год. Нет, люди, серьезно, ну как так можно, я прихожу, еле на ногах стою от сумасшедшей усталости, а она мне еще на два часа устраивает стирку мозгов, мол "Раз ты не понимаешь...!"
Да, блядь, я не понимаю!!! И не пойму, твоими стараниями

@темы: Тыквенное, Дайте этой женщине парабеллум, Какого, спрашивается?!

---

Фанни и Александр

Люди, кто смотрел, что это было?

@темы: Еженедельник

---

Тони Дэвидсон "Культура шрамов"

Ладно. В общем, главную мысль текста я, кажется уловила.
Общество больно!
Как так она выглядит.

А вообще, что же я такое прочитала?
Это что-то было совершенно непохожим (по-моему мнению) на все ранее изведанное. Непохожим по форме и, отчасти, по содержанию. (Последнее - спорно)
Что-то не клеится у меня складный рассказ.
Так что, дорогие люди,
1) каждый читающий, читает под свою ответственность. Это нестандартное произведение "неформат" не от слова "форма"
2) эта та еще жесть, где до самого конца так и непонятно, что блядь происходит?
Зы: но каждое слово вжигается в мозг и воспринимается, как нечто прекрасно знакомое
3) по прочтению останется ощущение типа: "Я псих, дальше будет только хуже"
4) Это крутая книга! Это очень крутая, интересная книга, где с волнением следишь за персонажами, за их рассудком, где думаешь: "Черт побери! Черт, черт, черт! Это было на самом деле! Я уверен! Про такое где-то писали!"

Как-то так

Привожу приложение, для затравки так сказать)
Первое правило психотерапии гласит: пациент уже знает, что с ним не так.

Второе правило психотерапии гласит: в здоровом теле далеко не всегда обитает здоровый дух.

Третье правило психотерапии гласит: никогда не доверяй словам пациента.

Четвертое правило психотерапии гласит: цель всегда оправдывает средства.

Пятое правило психотерапии гласит: добросовестный и старательный исследователь не должен уметь отдыхать.

Шестое правило психотерапии гласит: если пациент смотрит тебе в глаза, значит, он непременно лжет.

Седьмое правило психотерапии гласит: никогда не теряй ощущения абсурда.

Восьмое правило психотерапии гласит: никогда не задавайся вопросом — а правильно ли то, что ты делаешь.

Девятое правило психотерапии гласит: всем давай знать, когда ты прав, и никому не сообщай, когда ты неправ.

Десятое правило психотерапии гласит: всегда говори таким тоном, как будто тебе известно, о чем речь.

Одиннадцатое правило психотерапии гласит: психотерапия — это не наука, а развлечение.

Двенадцатое правило психотерапии гласит: никогда не вступай с пациентом в отношения на личном уровне.

Тринадцатое правило психотерапии гласит: когда тебе нужно вмешаться — вмешивайся.

Четырнадцатое правило психотерапии гласит: в опасной ситуации кто-то должен сохранять спокойствие.

Пятнадцатое правило психотерапии гласит: не позволяй себе отвлекаться.

Шестнадцатое правило психотерапии гласит: в противостоянии воли психотерапевта и пациента одерживать победу всегда должен психотерапевт.

@темы: Книжное., Еженедельник, Ножом по человеческой коре