Есть такие произведения, которые берешь в руки. (можно даже в одну) и сразу понимаешь - это истина. Вот о чем говорили мудрецы античности, вот о чем твердят все люди преклонных лет. И читатель кажется себе не то пророком, не то просто создателем всего сущего. И Фаусмтом и Мефистофелем.
Шинель - не такое произведение.
Да, если отринуть все мирские моменты типа "Акакий Акакиевич", если заменить все странности нормалями, как учила нас логика,(Цветы - это зеленые звери. Зеленые звери пьют водку. Любят ли водку цветы?) конечно виден смысл. И автора этот смысл видимо очень беспокоил "Я брат твой." и Достоевский как-то обмолвился, дескать "все мы родом из Гоголевской шинели", но... в целом эта самая шинель вызывает ощущение какой-то пустоты. Вроде бы и хорошо, но как-то не так. Вроде бы понятно, а вдруг?
И вот эта неудовлетворенность навевает флер апатии...