Преподаю язык Атлантиды
UPD. Разбирала дневник. Нашла. Поняла, что это, пожалуй, единственное, что я у себя люблю. Подняла.
Продолжаю заниматься эффектом присутствия... Это оно. Маленькое. Заявку нашла на Хот. Фесте, но туда выкладывать как-то не хочется, ибо вдруг каких-нибудь сирых, убогих и обездоленных задену. Но все это была тривиальная прелюдия.
Душа падает в глубокий колодец, постепенно обнажаясь под ледяным ветром. Он вонзается в несчастный дух тысячью стрел, заставляя его истекать кровью в пронизывающем холоде.
Взгляд замирает, он не видит и при этом как будто способен видеть всё. Каждую черточку, каждую грань и дальше… сквозь двери и стены. Сквозь расстояния и вселенные…
Душа, что прежде падала, теперь взлетела, подчиняясь не звенящему, но льющемуся звуку.
Её раны кровоточат сильнее, но агония только заставляет отдать небу все силы.
Сознание не оставляет места на суетные мысли, только полёт. Полёт над вещами и душами, над идеями и ценностями. Вдаль… к покою.
И, кажется, ненужно дышать. И он не дышит, наслаждаясь незнакомым чувством наполненности.
Будто спала черная вуаль, и мир оказался невозможно многогранен.
Так падает весеннее солнце, на драгоценные камни из старой шкатулки. Так горный ручеёк выбегает из лесной чащи, по камням, на зеленеющий луг. Так падает первый снег на покоящуюся землю. Так замирает разыгравшаяся метель.
Так поют.
Так поёт он. Этот голос погружает в себя. Им хочется и невозможно напиться.
Остаётся только чувствовать, как душа выскальзывает из тела, как перешагивая границы, вливается в эту музыку, в этот голос, в эти слова…
И время растекается вечностью.
Продолжаю заниматься эффектом присутствия... Это оно. Маленькое. Заявку нашла на Хот. Фесте, но туда выкладывать как-то не хочется, ибо вдруг каких-нибудь сирых, убогих и обездоленных задену. Но все это была тривиальная прелюдия.
Душа падает в глубокий колодец, постепенно обнажаясь под ледяным ветром. Он вонзается в несчастный дух тысячью стрел, заставляя его истекать кровью в пронизывающем холоде.
Взгляд замирает, он не видит и при этом как будто способен видеть всё. Каждую черточку, каждую грань и дальше… сквозь двери и стены. Сквозь расстояния и вселенные…
Душа, что прежде падала, теперь взлетела, подчиняясь не звенящему, но льющемуся звуку.
Её раны кровоточат сильнее, но агония только заставляет отдать небу все силы.
Сознание не оставляет места на суетные мысли, только полёт. Полёт над вещами и душами, над идеями и ценностями. Вдаль… к покою.
И, кажется, ненужно дышать. И он не дышит, наслаждаясь незнакомым чувством наполненности.
Будто спала черная вуаль, и мир оказался невозможно многогранен.
Так падает весеннее солнце, на драгоценные камни из старой шкатулки. Так горный ручеёк выбегает из лесной чащи, по камням, на зеленеющий луг. Так падает первый снег на покоящуюся землю. Так замирает разыгравшаяся метель.
Так поют.
Так поёт он. Этот голос погружает в себя. Им хочется и невозможно напиться.
Остаётся только чувствовать, как душа выскальзывает из тела, как перешагивая границы, вливается в эту музыку, в этот голос, в эти слова…
И время растекается вечностью.
-
-
14.12.2011 в 01:55однако как нынешние холивары, к сожалению, напугали авторов... абыдна((((
Ну как эта чудесная, звенящая и искрящаяся красота слова и чувства может кого-то задеть. А если и может ... то весьма странным
чтоб не сказать хужевижу я такое существо...читать дальше
-
-
14.12.2011 в 09:01-
-
14.12.2011 в 09:11Вот где это должно быть Ричард aeterna-fest.diary.ru/p168096037.htm
-
-
14.12.2011 в 10:45-
-
18.08.2012 в 17:51