[Тише, Князь, это я]

27.01.2014 в 17:45

Пишет  |Эфа|:

Летят серебряные льдинки, оскалив белые клыки.
Весь город скрыт в белесой дымке. На расстоянии руки
Не видно ничего. Позёмка ластится кошкою к ногам.
Горит под крышею нетлёнка. Огонь доверчиво словам
Раскроет яркие объятья, подарит поцелуй листам,
Взметнется рыже-алым платьем, затмив холодных снежных дам.

Над ним с улыбкой греет руки седой усталый человек.
Он рисовал огонь от скуки, он жил с огнем почти что век,
Он был огнем. Но жгучий холод подкрался хищно со спины.
Был человек когда-то молод, но с наступлением зимы
Всё стало как-то тяжелее; слова теряют свою суть.
Он у холодной батареи пытался тщетно отдохнуть.
Он жить хотел, но жизни пляска охотой дикой унеслась.

Снег за окном сегодня - сказка, а завтра превратится в грязь.
В снегу деревья и качели, дома, аллеи, провода,
Снег валит целую неделю и будет, кажется, всегда
Мир погребен под белой пылью. Заснувший стылым мертвым сном.
Свои серебряные крылья расправив в танце ледяном,
Кружат снежинки по бульварам, дивясь в холодной нежности,
Как трепетно художник старый огонь пытается спасти.

что-то вроде послесловия

Художник умирает и спасти он пытается огонь внутри себя, который почти догорел. Он даже рисует его. Рисует и греет руки у нарисованного огня. И согревается, точнее, ему кажется, что он согрелся. Ему кажется, что его огонь снова обжигающий и яркий и он закрывает глаза, видя перед собой белые искры и улыбается им счастливо. Его зима закончилась. Он наконец-то согрелся.
И с последним дотлевшим огоньком его сердце прекращает биться.